Acordou tarde aquele dia. Levantou mal humorado, passos lentos até o computador. Com música, seu humor melhora. Com Velvet, mais um pouco. Sweet Jane tocando, acende um cigarro e se pega pensando. Ainda nenhuma notícia das terras prateadas. Mentira. Uma nota, um pequeno texto na virtualidade, Pierre iria adorar. Ontem caminhou sob o sol, e lembrou da outra tarde, mais feliz, mas não menos quente. Estava bom, o sol, o clima um tanto século 17, pessoas maquiadas e com roupas pomposas. O cigarro queima lentamente, pensamentos lentos, tudo demora. O filme ainda na cabeça, já viu outro, imagens se misturam. Tudo lento. Lento. O sol está alto, ainda que a sensação seja de amanhecer. O cheiro da chuva, o barulho dos aviões, a mente anestesiada. Imagens passam oníricas, nada muito certo, as coisas parecem se embolar cada vez mais...
Passo lento até o interruptor, desliga.
A luz permanece.
Um comentário:
gosto de textos assim, pequenos, mas que dizem tanto. fico imaginando, entro totalmente na atmosfera criada.
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