merdepourvous

walker in the morning sun

2010-09-20T20:26:00.004-03:00

Há um mundo dentro daqueles olhos. De repente, ele olhou para eles e viu a vastidão de tudo que habita naqueles olhos irreais. Não, não desejava invadir aquele mundo, conquistá-lo. Gostaria de conhece-lo, cada pequeno ser e nuance, cada detalhe que fosse permitido, pois eram olhos que denunciavam a incrível personalidade daquele ser tão intrigante, tão fora dos padrões de humanos vivos.

"Há muito, eu decidi morrer"

"Então é assim que olham os mortos? O que você vê nos meus?"

"Eles mudam de cor, uma para cada personalidade."

da gorgonização do amor.

2010-08-27T05:55:00.004-03:00

Eu costumava andar por campos de girassóis, apreciando a cor dourada do pôr do sol, hora em que você costumava sair para dançar entre as flores, sorrindo e girando para saudar a noite iminente. Bailava entre o brilho dos vagalumes, e era para mim a visão mais reconfortante e compensadora de todas, te ver ali feliz a sorrir e cantar, o coração pleno de alegria. Naquele breve momento, eu te amei primeiro.

E então você me viu, e seu semblante mudou. Você acelerou o passo, girando rápido, espantando os vagalumes e derrubando os girassóis. Eu não entendia a razão da sua fúria, queria te abraçar e dizer que não, que era tudo simples, que bastava para mim te ver dançar. Queria te pegar no colo e cuidar dos teus delírios, mas você trouxe a tempestade. Ela chegou no início da noite sem lua, com seus ventos de egoísmo e trovões de insegurança, e de repente não havia mais campo, não havia girassóis e vagalumes. Súbito, o que dançava agora eram cinzas e destroços, varrendo os campos sem luz onde antes havia amor. Eu quis gritar, mas você levou a minha raiva. Quis chorar, mas não havia mais dor. Nunca mais flor, dança, alegria.

Veio a chuva, como lágrimas derramadas tarde demais, e as cinzas dos campos se mesclaram à agua, o cheiro da terra queimada virando lama, tudo sujo, sujo, sem vida. Você foi embora, levou consigo meu amor pelas coisas do mundo, e agora eu adorava aquela podridão, aquela sujeira impregnada em meu corpo. Eu quis gritar, mas a lama me sufocava, me privando de voz, visão, movimento. Cessou a chuva, a noite se foi e a alvorada não trouxe consolo algum a uma estátua num campo de cinzas.

sem Elana

2010-08-24T05:44:00.006-03:00

A primeira coisa que percebeu quando despertou foi o lençol branco cobrindo seu rosto.

Pela luz que vinha de fora, ainda era manhã. Tentou levantar subitamente sem sucesso, a preguiça da noite anterior em seu corpo. Abriu os olhos, movendo devagar o lençol que os cobria, para que a luz entrasse sem ferir. Tateou a cômoda em busca do maço de cigarros, acendendo um enquanto se sentava. Gostava de fumar antes de qualquer coisa, sentir a fumaça queimar a garganta enquanto os pensamentos voltavam ao lugar e a realidade se construía esperando um novo dia.

Olhou com vaga tristeza para o lado vazio da cama. Sentia falta dela, admitiu, mais como confirmando um fato concreto que lamentando a dor da perda.

"Preciso de café. Forte."

Levantou procurando a cozinha, percebendo o quarto bem maior do que costumava ser com as coisas dela jogadas, o projetor naquele canto dando pra parede da cama, os livros na estante, as roupas jogadas pelo chão.

Era dessas mulheres de personalidade forte, fortes convicções. Certa vez discutiram quando ele disse preferir Anaïs à Beauvoir. Era assim, e no entanto serena. Gostava daqueles olhos tranquilos e daquele jeito preguiçoso de fazer as coisas que ela tinha, da forma como ela tremia e sorria de nervoso, quando estavam juntos. Gostava dos arroubos de sinceridade física, dos beijos no rosto e dos abraços em bancos de praça. Os cigarros roubados e os filmes do Bergman. As doses de tequila que ele ensinou a beber. As madrugadas perdidas no msn, a vontade de estar sempre junto.

"...hoje eu bebi duas xícaras de café. Você alterou minha realidade."

Ficou ali parado fumando enquanto as lembranças se misturavam ao barulho da cafeteira. E se deu conta de que preferia mate.

.

2010-08-24T05:41:00.002-03:00

"Eu gosto do teu silêncio.

Me diz muito mais do que imagina.

Palavras podem ser perigosas, guria. É um belo ato de coragem cultivar silêncio.

O mundo é barulhento, é perturbador. Quanto de silêncio você pode ouvir agora, se parar pra tentar? É como harmonizar uma canção fora do tom, é bonito. Te faz autêntica, te torna rara.

Eu gosto do teu silêncio."

(22/07/2009)

pré-lúdico

2010-08-18T10:18:00.007-03:00

Existe nesse momento, em algum ponto do multiverso, alguém pensando em você. Alguém que nasceu e cresceu. Teve experiências, desilusões, sonhos, expectativas, frustrações. Experimentou a dor e a felicidade. Alguém que é, em quase todos os aspectos, bastante parecido com você.

Essa pessoa não tem conhecimento da sua existência. Pensa que está apenas imaginando alguém. Esse pensamento a conforta, porque a faz menos solitária. Entenda, ela é apenas uma criança que acabou de sentir a dor da perda, ainda não compreende os designios do mundo. Se sente traída pelas pessoas em quem confiava, pois elas mentiram na intenção de preservar os sentimentos dessa criança. É um duro golpe para ela, ter de lidar com a perda e com a traição tão cedo na vida, e esse acontecimento vai definir a maneira como ela lida com o mundo nos anos futuros.

Mas a despeito de todo o sofrimento que começa a brotar, ela pensa em você. Sente e deseja estar com você, como sente e deseja estar com os aspectos mais belos dela mesma. Em você ela projeta os sentimentos mais nobres, mais amorosos. Ela viverá muitos e muitos anos ainda, embora em determinado momento essa idéia fique trancada em um cofre num sótão de sua mente, como a memória tênue de um algo meio esquecido. Por agora, tudo que ela queria era ter você, e um sorriso brota entre as lágrimas da criança. Uma mistura de felicidade e ironia, feito a lembrança de um sonho bom que não deveria acabar quando despertamos nas horas preguiçosas das manhãs de sábado.

Você ainda não existe, mas em breve chegará. Vai nascer e crescer e ter sonhos e desilusões e expectativas e frustrações como a criança que te sonha, e vai pensar que talvez em algum lugar exista alguém, da mesma maneira que ela faz agora. Você vai viver e encontrar alguém que será de muitas maneiras parte dessa história, alguém que também não existe nesse momento, mas que canta e desenha em algum plano irreal, esperando o dia em que todos os personagens que valem a pena se encontrarão e se amarão para sempre, e nunca, nunca mais esquecerão um do outro. Por agora, nenhum dos fantásticos personagens deste conto tem consciência disso. São apenas idéias dentro das idéias um do outro.

E talvez isso seja amor.

before cookies

2010-08-06T04:10:00.000-03:00

Era um mundo de mentira.

As cores não tinham alma. As possibilidades apontavam para ruas desoladas que não se ligavam à nada. O amor, só acontecia para que a dor pudesse existir, e os sorrisos, falsos sorrisos de pessoas prontas a agredir e machucar.

Era um mundo cruel, estranho e desconfortável como uma roupa que não nos cabe.

Até aquele dia, em que ela veio, e o levou pela rua das flores, e disse sobre as belezas da vida e a poesia do mundo. E ele disse sobre o encontro de almas e a alegria sem jeito do abraço. E então, à luz nostálgica do entardecer, eles entenderam.

E tem sido assim, desde então.

2010-04-16T01:21:00.001-03:00

mas essa ternura.

esse carinho.

essa vontade.

é saudade que dá

assim, de verdade

um coração, 3 metades.

juliet

2010-03-28T05:11:00.000-03:00

Eu quero dar conta das questões da tua saudade, te fazer um bom-bocado que remedie teu tédio, e curtir teu sorriso simples e sincero, que aumenta a batida do coração que teima, teima em pular do peito cada vez que se atenta aos teus olhos.

ask the dust.

2009-09-26T15:10:00.000-03:00

Água nenhuma passou por debaixo daquela ponte. Ficou tudo preso num tonel, cheio de ferrugem.

Nenhuma pessoa caminha por lá. A ponte existe, só para ela, se completa no fim de si.

Ah, se essa rua fosse minha... não a mandaria brilhar, mas existir, para que a ponte fizesse sentido.

Água nenhuma corre por debaixo dela. Ficou apenas a poeira e o vazio da tua lembrança...

E quando o fim da tarde chega, vagalumes a iluminar o coração.

Dandelions

2009-08-07T17:33:00.001-03:00

E então, havia essa casa, no meio de um lago tranquilo de águas douradas. Nela, perdurava um cheiro de infância, um misto de segurança e broa de milho. No canto da sala, uma lareira crepitando, o fogo morno aquecendo do frio lá fora, quando o sol se prepara para descer o planeta, e a sensação que temos é de magia, quando não é noite nem dia e olhamos fundo nos olhos um do outro e sorrimos e dançamos e nos embriagamos de ar e felicidade e...

Havia essa casa, e ela ficava no meio do lago.

"Como chegamos lá?", você me pergunta.

"Como chegamos nela?"

Voa comigo num dente de leão?

teatralizando o tédio, ato 3, cena 5.

2009-06-27T12:12:00.001-03:00

dr jack says:
mas, então...

chuck says:
somos só nós. não restou ninguém.

dr jack says:
onde estão evans, rachel, steve e o gorducho?

chuck says:
mortos. cozidos no vapor da caldeira.

dr jack says:
quer dizer que nós...

dr jack says:
hm...

podemos?

chuck says:
claro que podemos.

chuck says:

vou pegar a mostarda.

.mashup

2009-03-28T11:31:00.001-03:00

Sam says:
you have ghosts?

Andrew Largeman says:
´course I have ghosts.

Sam says:
what are your ghosts like?

Andrew Largeman says:
they´re on the inside of the lids of my eyes.

Sam says:
this is also where my ghosts reside.

Andrew Largeman says:
You have ghosts? oO

Sam says:
Of course I have ghosts.

Sam says:
(;

Andrew Largeman says:
but you are a child...

Sam says:
I´m not a child.

Andrew Largeman says:
but you have not known love.

Sam says:
these are my ghosts, the spaces amid love.

buarqueando

2009-03-04T14:50:00.003-03:00

Olha...
Será que ela é pura
Será que ela é vida
Será que é mania
Será que é ternura
"e se eu pudesse entrar na sua vida"
O que será, será?

É chico... a gente vai levando.

qualquer bobagem

2009-03-04T14:34:00.005-03:00

...queria ter ficado mais tempo.

Mas aí, lembrei que tinha que resolver coisas em casa, o que me fez pensar que sempre criamos desculpas pra segurar a compostura, o que só aumentou a vontade de te pegar, botar no bolso, levar pra casa e te amar até dormir de exaustão, naquele sono louco e tranquilo que só os apaixonados sonham viver.

Ah! Mas tudo que eu fiz foi ouvir, e ouvir mazelas e ter pena de mim, pensar que talvez um sorvete de pistache cure as feridas mais profundas, quando na verdade nem ferido eu estava, seu merda. O que eu penso da vida? Que sou especial? Que mamãe vai chegar e fazer cafuné, dar grana pro meu vício estúpido de se apaixonar? Olha, guri, cafeína é mais divertido. For real.

Cacete, guria, o que você quer de mim? O que você espera? Aliás, por que você espera? Esperar, mensurar, classificar, fica aí, na sua, etiquetando, botando vírgula, malhando o coração do judas nos feriados alheios. Se eu ficasse um pouco mais, talvez fosse pra sempre. Talvez não conseguisse mais te deixar, nem fato, nem feto, nem fito, nem...

ah, deixa pra lá...

no/sense

2008-12-27T22:41:00.012-02:00

o brilho cego do cotovelo azul
chora a dor dos pássaros perdidos.
a faca lustra o colar de pedras
peixes saltam sorrindo, ariscos

do lado de
[dentro]
da caixa rosada
é hora do chá!

bebamos à prosa.

do lado de

fora

cozinham azulejos e
buscam vagalumes corridos no frio.

será o fim dos tempos? - pergunta alice.

no, stranger- sussura beatriz.

ocaos ades ordem espan tamas pala vrassem espaço.

comespaço.

come?

espaço, logo há:

b
a
i
x
o

"pausa"

é porque o mundo parece mudado, as coisas meio fora dos lugares. pessoas tratam pessoas como pessoas que tratam pessoas. lindo?
não.
procure uma etiqueta de preço em você. sério, ela tá aí, coloquei
ontem.

"pausadapausa"

o que hector queria era ser amado.
bastava ter alguém, qualquer alguém.
o que hector queria era ser, amado.

amem hector, bastardos!

volta.
a segunda, não a primeira.

e quanto àquele papo sobre pessoas usarem pessoas,
será que dava pra parar de fazer isso?
ou façamos um trato:
segundas, quartas e sextas você me usa.
aos domingos a gente reveza.

fim do ato.

volta da pausa, agora em bossa sincopada.

olha, que coisa.
mas linda, tão cheia.
de graça?
ah, de graça... ¬¬

agora, nem injeção na testa.
cobra-se por tudo. TUDO, entendeu?
tu, dó.

quer visitar a vovó?
pay it.
quer comer bem?
pay it.
quer um amorzinho?
pain, dammit.

dinheiro é um pedaço de papel

wrong.

dinheiro é informação.

deus é digital

doispontozero

1010

com a realidade.

quantas pessoas acordadas, agora?

we always have tabaco...

2008-12-15T13:52:00.007-02:00

Quando toda a luz do mundo
ofuscar esse desejo,
será tão belo, e profundo.
Como um sereno solfejo.

Quando todo a ardor da vida
ir-se embora com seu beijo,
dir-te-ei, bela menina!
Liberdade, é o teu preço.

Se a lua hoje subisse
em arcos grandes e inspirados,
faria com que saísse,
de seu lar tão encantado?

Coração, redoma vítrea,
tão perene, descabido.
Que medos guarda em ti,
para assim ser, tão reprimido?

Se um dia, ao ocaso,
encontrarmes sem alarde
o acaso, com atraso,
te traria um belo latte?

Anoitece, quase chove
beijar-te-ia, mui querida.

Pois nesse mundo, em mesóclise,

sou paráfrase, afrodisíaca.

análogos, mas prefiro anáguas.

2008-12-13T21:48:00.003-02:00

Começa com uma fascinação, quase hipnótica. De repente, a noite mais fria e escura se acaba, e o calor preenche nossos corpos, o coração se acalma, e tudo é lindo de se ver, de sentir. Dá pra notar a sabedoria oculta por trás da beleza, tão velha quanto o mundo.

Era algo quente, do tipo que chega de repente, penetra nos poros, deixa a gente sem ar.
Quase vivo, marca de tal forma que o cheiro impregna, a garganta seca, os olhos se enchem de lágrimas.

Ardor.

Que nos turva a visão, que nos impede de apreciar a beleza, que sufoca. Chega a ser tão forte, que nos dá febre, náusea, vertigem. Não obstante, é leve, serena, bonita, até.

Mas consome, varre tudo que toca, despedaça, tira a cor, a vida, reduz tudo à cinzas, e tudo volta a ser frio, escuro e desolador.

Até que a chama se acenda novamente, pra iluminar o caminho.

Impressionante, o que um pouco de fogo e fumaça podem fazer com a alma.

The way you look tonight...

2008-12-08T01:09:00.003-02:00

E se eu te dissesse a verdade?

Se eu te contasse que no fundo, sou apenas um menino correndo da tempestade, que busca desesperadamente por abrigo, e que chora e ri, sente e sofre, como todos os meninos?

E se eu te dissesse o que sinto?
Se de repente, você soubesse que para mim a vida é como um filme, daqueles que a gente para e fica vendo os créditos subindo, sem perceber que acabou?

E se, para mim, você fosse como aquelas personagens que nos apaixonam, que marcam para sempre toda uma geração, e se eu dissesse que todo o sentimento, toda a luz, toda a alegria do mundo residem no seu sorriso, no azul cinzento dos teus olhos, na tua voz?

Você aceitaria? Sentiria medo? Correria?

E se você soubesse que, na verdade, você é dessas pessoas que a gente encontra na chuva, e que duram para sempre, não importa o que aconteça, não importa que o filme acabe, que os créditos subam, que a luz acenda.

O que você faria?
Seria?

2008-12-05T04:31:00.002-02:00

Eu não sei fazer poesia.
Não sei rimar, palavras não me obedecem.
Concatenar e cerzir,
palavras são como éfãs,

silutram nurdente cadestras,
somente delite sinestras,
sempreram tonais lucaberes.

ilías, arcois, sucoperam.

não sei rimar.
para mim, palavras são como cães.
admiráveis, enfants.

pelas bolhas da champanhe que você bebe.

2008-11-23T16:26:00.002-02:00

Do lado de cá é cinzento.

Vazio.

A fórmica há muito apodreceu, da parede descascada vem a lembrança, o piso empoeirado cheirando a mofo e limo, só para o meu prazer.

Do lado de cá é cinza, o vazio deixa tudo mais frio.

Sorriso.

A velha gorda e suada mexe nas panelas, o vapor subindo e grudando em sua pele macilenta, condensando-se e voltando à sua origem, o tempero perfeito.

Há algo de simpático na velha, um reflexo pálido de uma outra era, quando a esperança e o sonho não tinham ainda encruado dentro do coração rançoso desta senhora, cuja única função é movimentar enormes colheres de pau, suar e resfolegar, cumprindo assim o papel que lhe cabe nessa história.

Jeremy levanta da cadeira, subitamente alarmado pela lembrança de algo que deveria ter feito. A merda toda é que a coisa se complicou, e agora não resta mais muito tempo para ele. Deixar coisas de lado pode ser absurdamente libertador.

Lídia caminha pelo parque, levando consigo nada além de sonhos e sorvete de menta. Do alto de sua juventude, transborda sonhos atrás de si, e estes vão tomando forma e se desfazendo à medida que ela se afasta. É um mundaréu de concatenações, todas em um leve tom rosado.

.

O Mercado Central abriga a maior parte dos seres estranhos do universo. Bizarrices de todos os tipos convergem para aquele ponto, balbúrdia de cores, formas, sons, cheiros, braços, pernas, texturas sobrepostas a membros e órgãos, anões malabaristas siameses, putas gordas oferecendo o corpo por nada, barris de peixe e frutas, velhos chineses e seus elixires, macacos treinados por cegos, cabras, galinhas, penas e bosta seca. E no meio disso tudo, um cão observa.

Sofro por não ter a oportunidade de dizer adeus.

Alimento minha dor, zelando por ela como quem cuida dos seus.

O Vazio preenche minha alma, de clichês.

Grito por não ter mais o que dizer.

Mato meu amor, com a frieza de quem já viveu.

Volto os olhos para a dor, e esta sou eu.

Rasgo minha vontade por você.

Castro meu desejo por você.

Te cuido, te adoro, sangro-te até morrer.

- Olá, como vai?

- Indo, e você?

- Também.

- Bacana.

- ...

- To meio atrasado, eu... (olhando o relógio)

- Tudo bem, também tenho que ir. Bom te ver. (se afastando)

- É, você também.

até lá...

2007-05-01T19:27:00.000-03:00

Falar sobre filmes, sobre chocolate. Fazer milhões de projetos e não cumprir metade deles. Combinar de viajar, esquecer e depois rir junto. Ouvir samba, dançar, reclamar menos da vida. Sentar num barzinho, ficar bebado, dar risada das pessoa na rua. Pegar ônibus lotado só pra te ver, enfrentar fila de supermercado pra levar porcarias boas de comer. Sorrir quando se olha nos olhos, cuidar do sono quando ele vem. Ficar feliz pelo outro quando ainda nem se tinha conhecido. Ganhar o dia quando se encontra sem querer. Sorrir quando se encontra num texto do outro, conversar sobre as coisas mais descabidas como se fosse comum. Estar sempre ali, mesmo quando tudo que o outro fizer for errado pra você. Brigar depois, mas defender primeiro. Viver junto, mesmo a um oceano de distância. Ficar anos sem uma notícia, se encontrar um dia qualquer e nada ter mudado.

Alguém aí sabe o sentido da palavra amizade?

...clichê

2007-05-01T14:15:00.000-03:00

Não que eu não quisesse falar com ela. É só que às vezes a gente precisa fazer o que dói pra poder ser feliz. É como aceitar a morte, quando a dor da perda parece que leva a gente junto com a pessoa amada. Depois, a gente nota que a vida segue, que o vento sopra, e a chuva cai. E o sol, tantas vezes amaldiçoado, passa a ser um novo amigo que acalenta os prantos mais escondidos, aquecendo o coração frio numa tarde nublada, serena.

Serenidade... a calma brisa com cheiro de rosas que vem do jardim ao lado, naquela praça que a gente nunca notou antes por estar mais preocupado com as próprias mesquinharias. Gosto tanto do cheiro das rosas, aquele que vem assim, sem avisar, e quando a gente vê, está naquele cantinho que a gente tinha guardado tão bem de nós mesmos. Parece amor, não é? Vai ver é mesmo, as rosas, que perfumam e sangram, são bem como esse treco estranho que a gente insiste em tirar do peito e a vida teima em nos trazer de volta.

E a gente aceita, feliz, quando a vida nos mostra a beleza das rosas, ignorando a existência dos espinhos. E pensar que depois o que se ignora é o aroma da rosa. Tão triste isso, essa coisa de amar e sofrer. Acho que o tempo cura todas as feridas, mas as cicatrizes continuam por ali, dizendo pra gente o quanto fomos idiotas.

Quão frágil e estúpido é um ser humano? Aquele que tem coração, é capaz de amar, logo, capaz de sofrer e de causar sofrimento. Por que eu me presto a escrever essas coisas? Deve ser um desabafo, algo pra tirar do peito, pra não ficar com a revolta de ter perdido uma história tão bonita. Gostava tanto de dizer o nome dela, e agora pareço ter giletes na boca.

Como poderemos ser felizes? Quando iremos encontrar a vida simples e tranquila do jardim de rosas daquela pracinha ao lado? Uma tarde inteira ali, sem pensar em mais nada. Só duas pessoas deitadas bebendo vinho e falando besteira...

.Poesia

2007-04-21T01:38:00.000-03:00

Quase tudo que se sente é imediato.
Nem tudo que queremos é racional.
Quase somos feitos de fatos.
Nem todos somos normais.

abandono.

2007-04-09T21:39:00.000-03:00

Havia algo de estranho no seu olhar. Caminhava devagar, cada passo medido cuidadosamente antes do outro. Quase não se notava a poeira se revoltando contra os pés, ansiosa para voltar a seu estado de repouso. O corredor largo parece não ter fim. Cada passo dolorosamente vago, antes do outro. A dor de viver. Dor de respirar.

Havia algo de estranho no seu falar. A voz que não saía em conjunto com a vontade, que teimava em ribombar e ribombar e ribombar. O sonho ritmado das batidas do coração, cada compasso deslizando poeira antes de assentar. Dor de ritmo. Dor sonora.

Havia algo de estranho, muito estranho, no seu amar. Entrega sem rumo, espera sem fim, dor que aumenta o ritmo dos passos ribombando na poeira levantada enquanto tudo que ele fazia era pra errar, e não mais saber, nunca mais tocar, cheiro, gosto, mágoa, sal dos olhos escorrendo pela face, descendo em gotas sobre a poeira daquele corredor largo, que teima, não quer acabar.

...linhas pra você (1)

2007-04-08T13:12:00.000-03:00

Vontade de escrever coisas bonitas.
Vontade de escrever.
Vontade de dizer coisas bonitas pra você.
Vontade, ah, vontade de dizer coisas que o Tempo não me permitiu dizer.

211

2006-12-05T01:50:00.000-02:00

Se as coxas dela fossem um pouco mais grossas, ela seria perfeita. Pensando bem, com as pernas assim, a bunda dela nem deve ser tão boa. É mais a saia, que deixa esse ar de bunda misteriosa, arrebitada. Adoro saia plissada. Tenho que parar de olhar as mulheres nos ônibus, fico parecendo tarado. Dia desses, eu estava no 211, passando ali em frente ao shopping, e como eu detesto olhar pro shopping, comecei a olhar as mulheres no ônibus. Não tinha nenhuma, o que me fez ficar olhando o vazio. Tava sentado naquelas cadeiras de trem, sabe, aquelas, que você fica de frente pra outra pessoa, e ninguém nunca quer sentar, porque dá enjôo viajar de costas. "Viajar", como se de Jardim Camburi ao Centro fosse uma viagem. Já reparou que Viagem se escreve com "G", mas Viajar, com "J"? Por que será isso? Bem, algum daqueles velhos barbudos que cuidam da língua portuguesa e dizem que são da "Academia", eles devem saber... mas eu tava sentado numa dessas cadeiras, fiquei olhando o vazio. Sabe, quando você olha prum lugar, mas seus olhos não estão ali? Eu fiquei pensando, primeiro nessa coisa do g e do j, depois nessa história de olhar pra mulheres... por que o homem olha pras mulheres? Claro, tem a coisa do peito, bunda, coxa, tudo aquilo que a gente via na Playboy, escondido do pai, que se pegasse dava bronca mas morria de orgulho. Mas eu fiquei pensando... tem mais coisa. Tem essa eterna necessidade da gente ter alguém. Sabe essa coisa no peito? Que a gente precisa ter um colo, alguém pra chorar, alguém pra dividir tudo, pra chamar de meu amor. Tá certo, essa coisa toda é meio piegas, mas todo mundo tem. Não tem? Essa necessidade básica de se dividir, deixar de ser um, pra sentir o outro, ser o outro, sofrer pelo outro. Tava pensando... e aí percebi que tinha um cara me olhando. Bem na minha frente. Só aí me dei conta. Eu tava esse tempo todo olhando pra ele.

três pontinhos.

2006-12-03T03:37:00.000-02:00

Da janela do seu quarto dá pra ver o porto. O cheiro da maresia é inebriante, quase insone. O reflexo das luzes na água hipnotiza, consome várias tragadas. Da janela do seu quarto ele cria pensamentos, quase como uma canção de ninar. É madrugada, e o barulho que se ouve é o das máquinas , levando e trazendo cargas. O cheiro do suor dos estivadores é quase coisa do passado saudoso que ele nunca viveu. Da janela do seu quarto dá pra ver vários mundos. Dá pra ver o trem passando, os remadores. Gente pescando, casais brigando, taxi deixando e levando. Ali, naquele pequeno retângulo recortado na paisagem, alguém existe. Um choro baixinho.

Sim, eu sei que filme é esse.

2006-12-01T02:56:00.001-02:00

"Vocês não vão gostar de mim. Vocês não vão gostar de mim agora, e gostarão menos de mim quando eu terminar."

Esta frase, era pra ser minha. Mas a preguiça, ou um destes infortúnios do acaso a que chamamos de vida, fez com que alguém pensasse antes. Tudo se resume a isso, no fim das contas. Naquilo que você pensa e executa antes dos outros. Mas enfim, a frase não é minha, mas tomem como se fossem. Alguns de vocês me conhecem, sabem meu nome, se familiarizam com minha face. Alguns de vocês até cometem o erro de não seguir à risca a frase aí de cima. Esqueçam. Revelem-me, se assim quiserem. Como uma AntiFluo, não me importa esconder minha identidade. Não me importa a opinião de vocês. Admito que o romance do anonimato é tentador, mas esta fase já passou. Deixe que as tentações venham, que me absorvam e voltem para onde vieram. Somos todos escravos das pequenas tentações, dos pequenos prazeres, das luxúrias ilusórias de uma ilha ligada ao continente."Faketown". Não existe expressão mais adequada para um local onde habitam seres que, de tão corrompidos, não conseguem ser catalogados em nenhuma infâmia, nenhuma injúria ou difamação. "fakepeople", pensando na próxima panelinha. Não vou ficar aqui perdendo meu tempo citando nomes, bandas, pessoas. É pra todos vocês. Todos vocês.

Eu sou Velvet*, habitante de Faketown, e eu não quero que vocês gostem de mim.

Para quem ligou agora...

2006-12-01T02:54:00.001-02:00

Esses aí de baixo, são republicações. As datas estão aí, em cima ou em baixo. Muita coisa já não condiz com meus pensamentos... mas a vida é assim mesmo. Deixo pra quem quiser ler.

Faketown (the world is a vampire)

2006-12-01T02:47:00.000-02:00

Quarta-feira, Abril 20, 2005

O Texto é assim mesmo.

Cansado de lidar com pessoinhas.
Sabe pessoinhas?
Aquelas coisas que só querem te sugar, e invariavelmente conseguem.
Aquelas coisas fúteis e desprezíveis que fazem da sua vida um eterno jogo de intrigas.
Criaturinhas sórdidas, que jogam e jogam, e nem sabem jogar direito, embora sejam um estorvo imenso.
Estou cansado de intrigas, de armações, dessa ilha cheia de fakegroupies que cultuam fakepopstars que tem uma fakefame...

Cansado.

Algumas pessoas deveriam ter permissão para matar.

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2006-12-01T02:46:00.001-02:00

Terça-feira, Abril 19, 2005

Eu tenho.

Um óculos quebrado.
Uma insônia crônica.
Um monte de roupas sujas.
54 guimbas de cigarro no cinzeiro.
Uma mente cheia de pensamentos.
Uma vontade louca de gritar e sumir.
Uma droga de comportamento que sempre me coloca em xeque.
Um desejo enorme de voltar pra minha dimensão.

Alfajor meio amargo

2006-12-01T02:42:00.000-02:00

Acordou tarde aquele dia. Levantou mal humorado, passos lentos até o computador. Com música, seu humor melhora. Com Velvet, mais um pouco. Sweet Jane tocando, acende um cigarro e se pega pensando. Ainda nenhuma notícia das terras prateadas. Mentira. Uma nota, um pequeno texto na virtualidade, Pierre iria adorar. Ontem caminhou sob o sol, e lembrou da outra tarde, mais feliz, mas não menos quente. Estava bom, o sol, o clima um tanto século 17, pessoas maquiadas e com roupas pomposas. O cigarro queima lentamente, pensamentos lentos, tudo demora. O filme ainda na cabeça, já viu outro, imagens se misturam. Tudo lento. Lento. O sol está alto, ainda que a sensação seja de amanhecer. O cheiro da chuva, o barulho dos aviões, a mente anestesiada. Imagens passam oníricas, nada muito certo, as coisas parecem se embolar cada vez mais...

Passo lento até o interruptor, desliga.

A luz permanece.

Domingo, Abril 10, 2005

¿Amor é Instantâneo?

2006-12-01T02:36:00.000-02:00

Pensar. Sentei na cama e acendi um cigarro. O cheiro da fumaça veio antes do gosto, irritando meu nariz. Amasso o cigarro no cinzeiro e vou pegar um café. Pensar. A chuva fina cai no vidro da janela, distorcendo a imagem. Lá fora, pessoas caminham apressadas, fugindo pra onde. Pensar. A sala parece mais vazia do que é. Com suas canelas inchadas, as paredes cercam meu pensamento. Acendo um cigarro, vou ver a chuva lá fora. Crianças brincam nas poças, leptospirosas. Pensar. Da janela dá pra te ver, caminhando, tranquila. Pensar. A pergunta não me sai da cabeça, vem à tona quase toda hora. Quase tanto quanto a dona dela. Pensar te assusta? Acendo um cigarro na ponta do outro, o café esfriou, amargo. A chuva aumentou, dá vontade de caminhar. O apartamento se entedia, discos velhos na vitrola. Pensar. Porque a pergunta não quer ir embora, quer ser respondida, quer atenção. A porta aberta, desço as escadas. Lá fora, você anda pela chuva. Sem romantismo, apenas praticidade. O cheiro da chuva me lembra você...

Terça-feira, Abril 05, 2005

Cotidiano.

2006-11-24T02:28:00.001-02:00

Dos olhos pregados de sono. Do cheiro de mar que a brisa traz pela janela. Da canela com malva do creme dental. Da cor azul da xícara de café. Do barulho vagaroso das correntes do elevador. Do vale-transporte amassado no bolso. Do eterno mal-humor do trocador. Do calor sim, do calor. Do trabalhar oito horas, uma de descanso. Dos dez minutos pra ir te ver, sete pra voltar. Daquela hora em que não é dia nem noite.

Quando éramos mais humanos.